Así esta la mierda, chicos.

Отака хуйня, малята.
© Д.П.

Знаешь, милая читательница, как бывает, когда возвращаешься на родину после недолгой отлучки - всё кажется кристально ясным, каждая мелочь бросается в глаза, на всё смотришь свежим взглядом. Ты ещё не успела оторваться от текущих в этой части мира событий, ты ещё можешь полностью осознать всю картину этой суеты со всеми её внутренними связями и противоречиями.

Совсем по-другому бывает, когда тебя не было дома уже очень давно, месяц, год, полгода. Тогда взгляд становится не только свежим, он как-то уходит в сторону и вверх, отстраняется от всего происходящего. И ты уже не понимаешь и не видишь внутренних переплетений на картине действительности. И ты не хочешь понимать, потому что это всё суета. Всё суета. Это всё неважно. Неважно, сколько серий ты пропустила, потому что в них не было ничего важного.

Ещё хуже становится, когда у тебя уже нет дома. Нет такого места, где ты бываешь достаточно долго, чтобы поверить, что суета это не суета. Ты уже не понимаешь модных шуток и не можешь шутить так, чтобы окружающим это казалось смешно. Помимо своей воли ты оказываешь вне культурных кодов, выше их. А значит и выше всего остального мира.

При этом от самого мира, от своего прошлого ты никуда не можешь убежать. Какая-то ты вроде ещё где-то есть и определяет то, что ты думаешь и как действуешь. Или нет? Ведь иногда кажется, что всё прошлое, которое было до поездки, что его и не было на самом-то деле. Всё это иллюзия.

И вот стоишь ты, не с ними и не с собой и думаешь... Думаешь ли? Ведь всё это суета на плоскости иллюзии. Всё это неважно и никогда не было важным. Поэтому и смерти не стоит боятся, что никогда не было рождения.

Ну вот и ещё один год прошёл. Не скажу, что этот год был лучшим или худшим в моей жизни. Год как год. Не хочется подводить никаких итогов. Да и кому они нужны? К тому же, яркое февральское солнце явно не способствует моим аналитическим способностям. Так что я лучше буду, прижмуриваясь, хвастаться, что же мне подарили на день рождения.

( Дальше идёт наглое неприкрытое хвастовство )

К сожаленью,
день рожденья
только раз в году
© крокодил Гена

11 ноября у моего брата был день рождения и по поводу этого прекрасного события мы решили пойти ресторан (как культурные люди и всё такое). Заведение выбирал, естественно, именинник. Забавно, что остановился он на ресторане с аргентинским названием, причём наверное единственном в этом городе. Вселенная намекает, чёужтам, хотя и ежу понятно, что в Аргентину сейчас ехать не лучшее время.

Впрочем, у ресторана из аргентинского оказалось только название. Ну, может ещё эклектичность оформления немного напоминала архитектуру центральных улиц Буэнос-Айреса, которые часто сочетают несочетаемое. Ах да, ещё картины с танцорами танго на стенах. Логично было бы в дополнение к ним и музыку танго включить, но почему-то до этого не додумались. Вообще, за всё то время, что мы там сидели, я услышала только одну песню на испанском языке и это печально. В меню тоже ничего из традиционной аргентинской кухни не наблюдалось. Была только курица по-аргентински, которая по описанию сильно напоминала ту, что любила готовить моя бабушка (ни разу не аргентинка). Всё-таки Аргентина - это страна говядины и из всех тамошних блюд выбрать курицу это как-то несерьёзно. Да и вина почему-то были только чилийские. В общем, расстройство одно, а не аргентинский ресторан.

Впрочем, курицу мы заказывать не стали. Кто-то заказал рябчиков с перепелами, а кто-то борщ с пампушками. Забавно, прийти в один из самых понтовых ресторанов города и заказать борщ. Люди привыкли к будничному течению своей жизни. Им трудно пробовать новую еду. Им трудно заказать что-то дорогое, даже если за банкет платит кто-то другой. Чёртова психология...

В разговоре за обедом выяснилось несколько интересных вещей. Например, я наконец узнала судьбу Макса - мы теперь живём с ним в разных городах и меня это определённо радует. Вообще, добрая половина знакомых разъехалась по самым разным странам (впрочем, большинство всё-таки в Европе), а другая половина уже собирается туда же. Впрочем, у многих в их мнениях читаются практически дословные цитаты с одних и тех же ресурсов. Интернет тесен, что тут скажешь.

Братик мой тоже думает переезжать, и Артемио мылится в Испанию к весне-лету, да и меня, получается, здесь уже ничего не держит, так что последние дни не оставляет чемоданное настроение. Зиму я проведу ещё здесь, а дальше уж как карта ляжет.

Так уж получается, что на даче всегда есть время читать книги. И казалось бы, этому следовало бы порадоваться, ведь список книг, которые я собираюсь прочесть, с годами только разрастается и разрастается и уже достиг, наверное, размера в несколько сотен пунктов. Вот только так сложилось, что книги из списка на даче читать не получается, потому что для этого их бы пришлось купить в бумажном варианте, что определённо не в моих привычках. Поэтому читаются всё больше те книги, которые были когда-то кем-то куплены и привезены на дачу или найдены где-нибудь у обочины или спасены от соседей, которые хотели пустить их на растопку. И книги эти мне никто никогда не советовал прочитать, по большей части мне вообще не приходилось о них слышать, но так уж им повезло, что подвернулись мне под руку, поэтому, я думаю, стоит о них немного рассказать.

Джон Гарднер. Искусство жить. Честно говоря, я никогда не слышала имя этого писателя до того, как взяла в руки этот его сборник рассказов, тем не менее аннотация гласила, что он весьма известен у себя на родине, лауреат каких-то премий, да и не стали бы его переводить на русский, тем более после смерти, если бы он был никем. Тем не менее, я так и не поняла, в чём прелесть произведений данного автора. Всё время, пока я читала его сборник, меня не оставляла мысль, что данный товарищ явно не Чехов (не то чтобы я была фанаткой Чехова, но вы понимаете). Большинство рассказов написано ни о чём и не для чего. Такое ощущение, что автору во сне пришла какая-то гениальная идея, но он поленился её записать, а к утру уже забыл, но всё равно невыспавшийся и уставший упорно пытается её воскресить на бумаге. В итоге получается история, в которой герои что-то делают, что-то говорят, при этом в этом нет никакого смысла или морали, чёткого начала или конца, вообще ничего, за что бы мог зацепиться глаз. Эти истории даже скучнее, чем случаи из жизни, которые любят рассказывать бабушки на лавочке у подъезда, скучнее, чем описание обычного дня обычного человека, которое можно прочитать в его ЖЖ. Единственным более-менее пристойным рассказом из всего этого сборника мне показался тот, который дал ему название, то есть "Искусство жить". И то, не знаю, кому стоит сказать за это спасибо: мастерству Гарднера или закономерно возникшим параллелям с "Как я съел собаку" Гришковца...

Дино Буццати. Семь гонцов. Тоже сборник рассказов, тоже незнакомый мне автор, тоже уже умерший, тоже совершенно не похожий на Чехова, но насколько другое впечатление! Я даже не знаю, чем это объяснить: возможно, тем что у итальянца есть эмоции, в отличие от пресного Гарднера; а может тем, что в его историях присутствует некоторая сказочность, в противовес максимально приземлённому американцу, которого занимают те вещи, от которых меня клонит в сон; а быть может, всё дело в том, что он не пишет лишних слов, свято следуя принципу "Краткость - сестра таланта", при этом умудряясь на паре страниц уместить все нужные мысли и смыслы, которые хотел донести до читателя.

Альберто Моравиа. Письма из Сахары. Не так давно я прочитала у одной из своих френдесс о её любимой книге, которую написал Альберто Моравиа, и решила при случае найти что-нибудь этого автора. Первыми под руку попались "Письма из Сахары". В отличие от предыдущих, этот сборник не вымышленных историй, а вполне реальных впечатлений от путешествий автора в Африку. Мне довольно часто в ЖЖ попадаются отчёты людей, бывавших в Африке или даже живущих там, поэтому мне было довольно интересно сравнить их с тем, что увидел Моравиа. Ведь современные отчёты об Африке практически все одинаковы: грязь, разруха, болезни, мракобесие, ленивые негры, которые сбросили с себя иго колониализма, но так и не научились жить самостоятельно и не зависеть от подачек белого человека. Моравиа рассказывает о другом времени, прошлом, когда африканцы уже обрели независимость, но ещё не успели разрушить всё то, что им оставили колонизаторы, когда ещё был Советский Союз, который пытался как-то поднять из грязи и поддержать Африку если не материально, то хотя бы идеями, когда у Африки ещё оставалась какая-то своя идентичность, характерный быт и нравы. Невооружённым глазом видно, что ничего к лучшему со времён Моравиа в Африке не изменилось, и это конечно печально.

Гнат Хоткевич. Авирон. Честно говоря, я не так уж часто читаю современных украинских авторов, но так уж получилось, что на даче под руку попал номер журнала "Киев" с весьма впечатляющим составом редколлегии, в котором по-моему нет ни одного человека, творчество которого не изучалось бы в современном школьном курсе литературы. Ну а в журнале среди прочего была и эта повесть. Не сказать, что я люблю произведения на религиозную тематику, тем более христианскую, тем более ветхозаветную, однако "Авирон" меня чем-то зацепил. Вряд ли эту книгу можно назвать такой уж оригинальной: я могу поспорить, что приём пересказа библейских событий от лица одного из участников неоднократно применялся и в литературе и в кино. Тем не менее, автор явно не лишён таланта поведать всем известную историю так, чтобы читателю не стало скучно, чтобы читатель прочувствовал эмоции главного героя, весь путь его веры, который приводит к такому закономерному, но всё равно невероятному концу, который почему-то не удаётся предугадать до самой последней страницы.

Дачные дни всегда особенные. Они абсолютно отличаются от времени, проведённого в городе, как будто дача находится в параллельном измерении. И это впечатление не могут изменить ни самолёты, взлетающие через каждые 10 минут с аэропорта, до которого по прямой меньше 10 км, ни соседи с их радио "Шансон" и тупой псиной (собачники - больные люди, это все знают, да-да), ни магазин с пивом и мороженным, ни другие мелкие проявления цивилизации. Всё равно там другой воздух, которым можно дышать и не боятся задохнуться от выхлопных газов ("За последний месяц содержание пыли в воздухе превышало ПДК в 4,8 раза, оксида карбона - в 1,6 раза, формальдегида - в 1,2 раза" - сухо констатирует местная газетка). Там другая вода, другие звуки и те же градусы на термометре ощущаются по-другому. Там даже грязь другая - дача, в которой не убирали три года, выглядит так, как квартира, если её не убирать три недели.

На даче совсем другой распорядок дня. Там ничего не стоит выспаться за 8 часов, что для меня совершенно невозможно в городе, а потом встать в шесть или семь утра. Рано утром на лошадке приезжает дядька из соседнего села, у которого можно купить молока и сыра, потом неспеша поработать в саду (не так, чтобы устать или заскучать), лениво приготовить завтрак, пойти на речку искупаться, по дороге обрывая под забором малину, смородину, шелковицу, крыжовник и прочий подножный корм, любуясь соседскими арбузами, которые уже килограмма на три потянут (а что же будет в августе?)... Постоянно где-то ходишь, то по делу, то просто гуляя, а под вечер ноги гудят от усталости, но это как-то не досаждает, а принимается как должное.

Почему-то вспоминается тот не очень новый французский фильм, "Летняя сказка" или как-то так, в котором французы и француженки невозмутимо ездят на дачу на электричке, обрезают ветки, красят беседку, стригут траву. И поэтому кажется, что мир он в общем-то везде одинаковый...

В городе как-то странно ходить каждый вечер смотреть на закат, а на даче для этого есть и время и место - огромное поле подсолнухов, уходящее за горизонт по трём сторонам света. Рядом была ещё пшеница, невероятно зелёная весной и золотая, напоминающая об украинском флаге, летом, но её уже успели собрать. А дальше - посадка с грибами и зайцами... Ещё дальше над полем какой-то дачник установил огромную цистерну с водой, которая издалека напоминает подводную лодку, да-да, ту самую, что в степях Украины...

На даче совсем другая жизнь, в которой почти не вспоминаешь о деньгах и властях, в которой видишь осязаемый результат всего того, что делаешь. И когда возвращаешься назад из всего этого, кажется, будто во внешнем мире прошли годы...

Семь лет не пила, не курила,
о мальчиках вообще не задумывалась...
Потом мама повела меня в школу.

Весна потихоньку подходит к концу. В ближайшей школе ученики уже второй день усиленно репетируют последний звонок (в моё время эти репетиции как-то незаметнее проходили, м-да). Читают стишки, танцуют, поют дурными голосами в микрофон, чтобы все в радиусе километра их слышали. Вот сейчас как раз исполняют гимн школы. На мотив вот этой песни "Расставаньям и потерям я не верю, я не верю, я в любовь святую верю и в бессмертие души..." Кто же её поёт? Катя Лель? Аллегрова? Впрочем, один хрен. А может, мне просто кажется, что музыка похожа, но уж очень смешно выглядят пафосные слова про любимую школу на её фоне.

Помнится, в первой школе, где я имела несчастье учиться, гимн сильно смахивал на мотив чего-то из ДДТ. Его сочинили как раз в последний год моей учёбы там и, если верить моим знакомым, поют до сих пор. Я даже слова немного помню, что там про "Школа, ти є життя, радість буття" и в таком духе ещё три куплета. Забавно, что на текст вдохновения хватило, а на музыку - нет. А казалось бы музыкальные школы везде... Да что там школы, сейчас вроде вполне доступны программы, в которых, говорят, песню можно за полчаса написать, но почему-то все предпочитают пользоваться уже готовым. И не только в школе, но в заставках СМИ, в рекламе. Странно бывает слышать кусок из песни "Cradle of filth" в новостях, например.

В моей второй школе такого уже не было. Там весь гимн был написан своими силами. Слова были учительницы по зарубежной литературе (что-то там про юность, честь и прогресс), а музыка того дяденьки, который аккомпанировал нам на уроках пения и хореографии. А вот в университете, который я заканчивала и который, казалось бы, намного более серьёзное учреждение, чем любая школа, уже никаких гимнов не было вообще. Видимо, там люди решили, что есть в жизни вещи намного более важные и интересные, чем пение плохих стихов на плохую музыку.

Весна в этом году с самого начала как-то не задалась. Долго было холодно, пасмурно и противно. Абрикосы, по которым я всегда определяла приход весны, так и не зацвели, виноград вымерз (и что я теперь буду есть зимой?) В местной газете написали, что климат у нас теперь полупустынный. Конечно, до ближайших барханов отсюда рукой подать (и надо бы как-то съездить, кстати), но как-то уж больно холодно тут для пустыни (даже полу). Но автор той статьи таки оказался прав, потому что уже через неделю мне пришлось переходить с пуховика на майку. Так что весны у нас можно сказать и не было: противная зима перетекла в лето с его +30 и выше.

И уже вчера, на día del trabajador я умудрилась сжечь плечи, руки и спину. И не то чтоб я специально загорала - так, погуляла в открытом платье. А народ тем временем уже вовсю вывалил на пляжи и потихоньку открывает купальный сезон (говорят, вода пока +12 градусов, так что я к ним не присоединилась). Всё вокруг меняется: то тут, то там замечаю новые здания, новые памятники, тогда как старые потихоньку разрушаются. Один из моих любимых мостов теперь выглядит немного страшно - перил нет, а под ногами немаленькие дырки... Всё как будто в состоянии ремонта. Везде леса, лестницы, оставленная техника и строительный мусор, как будто первое мая уже и не праздник, а так. Понятно, что всё готовят в 9 мая, которое теперь раздули до отвратительных размеров. Когда я стану президентом, то обязательно отменю день победы.

Люди какие-то как будто ненастоящие и даже пара знакомых, которых я совершенно неожиданно встречаю, кажутся скорее NPC, чем настоящими людьми. И даже официантка в сушечшой, которая пыталась прицельно облить меня апельсиновым соком, не кажется настоящей (наверное, потому что не попала). Почему-то не видно никаких демонстраций, ни даже монстраций или парадов зомби, на которые я всегда попадаю. Просто празднично одетые люди, дети, собаки...

Я ухожу из дома с утра и возвращаюсь уже вечером со сгоревшими руками, с побитыми ногами и с ощущением, что побывала где-то на другой планете. Я уже не чувствую себя здесь как дома.

4 апреля 2008 года в 16:26:09 я завела этот журнал. Ну, завела - это, конечно, громко сказано. Я ничего такого серьёзного начинать не собиралась, я и слов-то таких как "блог" и "ЖЖ" не знала. Просто я наткнулась на какой-то пост на этом сайте и не могла его то ли прочитать, то ли прокомментировать без регистрации. И я зарегистрировалась под первым пришедшим в голову именем, которое было свободно (а то, знаете ли, часто спрашивают меня, какой скрытый смысл в моём нике - а нету его, просто так получилось). И вот уже четыре года я здесь.

Поначалу я, конечно, не знала, что за фигня этот ЖЖ, зачем он нужен и как тут принято себя вести приличным людям. И вела себя, соответственно, как слон в посудной лавке. Помнится, первый комментарий, который я получила, звучал: "Под кат, сука!" Это я в какую-то коммуну запостила очень длинную простыню, да. С тех самых пор я нежно люблю людей, которые не любят кат. Со временем я более-менее разобралась с тем, как и что делается в ЖЖ, и даже при случае учу этому кого ни попадя.

Первых друзей я себе нашла, кажется, поиском по интересу "Макс Фрай". Я как раз тогда читала его книги, и это было первое, что пришло мне в голову. Примечательно, что именно те несколько человек, которых я добавила по этому признаку, до сих пор ведут здесь свои дневники и до сих пор мои друзья, хотя Макс Фрай меня уже давно не занимет. Благодаря им, а также в разнообразных сообществах я нашла ещё многих интересных людей. Некоторые из них уже давно забросили свои журналы или удалились или сменили свой ник в ЖЖ (а то и два-три) или отфрендили меня, а некоторые перестали быть интересны мне. Некоторые стали моими настоящими друзьями, к которым я могла бы в случае чего приехать в гости или обратиться за помощью, а некоторых до сих пор даже комментировать боязно.

Я и сама очень изменилась (и мой журнал вместе со мной). В начале я писала личный дневник. Мне часто говорили, что он даже слишком личный, что нельзя всё это вываливать в сеть, но у меня организм этого требовал, я не могла удержаться, к тому же искренне верила, что никто это читать не станет (и была не так уж неправа - у моего блога до сих пор всего пару десятков читателей, из которых хрен знает сколько постоянных). Потом как-то всё личное осталось в реальной жизни, а в журнале начали преобладать рассуждения на разные темы, навеянные, в первую очередь, постами моих друзей. Так как мысли у френдов были не всегда светлыми, в моём блоге тоже было много бредятины. Со временем я отфрендила тех людей, которые занимали мои мозги теми вещами, которые не стоят того, чтобы о них думать и спорить. Я пыталась писать о просмотренных фильмах и прочитанных книгах, но потом поняла, что никакого времени не хватит писать о них хотя бы в двух словах, тем более, что далеко не все из них заслуживали даже этих двух слов. Поэтому сейчас я пишу только о тех произведениях, от которых зудит в одном месте (не буду уточнять, в котором) и поэтому нельзя промолчать. Я пыталась писать о поездках и путешествиях, но поняла, что это слишком изнурительно: если про Партенит я рассказала быстро и с удовольствием, то Балаклаву уже пришлось из себя выдавливать, а на Севастополь я забила болт, потому что ну его нах. Я пыталась писать об Аргентине, но всё написанное кажется мне настолько банальным, что вряд ли будет кому-то интересным (хотя я думаю, что всё равно буду возвращаться к этой теме назло врагам, на радость маме).

Вообще, это наверное самая главная моя проблема сейчас: мне всё кажется слишком банальным. Обо всём сказано до меня. Все философские вопросы уже сто лет назад обсудили, над всеми шутками посмеялись, на все книги, фильмы и альбомы уже написали рецензии, а то, что не написали и не обсудили, вряд ли будет интересно широкому кругу читателей, потому я лучше вывешу это на каком-нибудь специализированном ресурсе. Иногда есть желание поделиться с друзьями каким-нибудь интересным текстом, но не хочется превращать свой журнал в свалку ссылок. И вот так потихоньку мой дневник превращается в избу-читальню, а я всё больше молчу. Посмотрим, что будет дальше.

Итак, в ночь с 23 на 24 февраля вышел новый альбом группы Флёр. В некотором роде это было немного неожиданно для меня. Я ещё не успела сродниться с их предыдущим альбомом, полностью прочувствовать его, а тут уже новый. Казалось бы, откуда? Вроде бы ещё не так много нового материала накопилось, не вызрел ещё новый урожай на ниве творчества данных музыкантов. Конечно, неизданного материала у них ещё на дюжину альбомов хватит, но в основном то старые вещи, давно не исполняемые и ушедшие в прошлое. Поэтому концепция нового альбома у меня в голове не складывалась до самого последнего момента.

Тем более, что выход этого альбома весьма отличался от всех предыдущих. Во-первых, о нём было объявлено задолго, кажется, месяцев за девять до появления на свет. Во-вторых, конечно, акция КПД, достаточно неожиданный, но очень симпатичный для меня ход, который опять же нежданно увенчался успехом. В-третьих, это название альбома, которое вопреки традициям не цитирует тексты песен. В-четвёртых, это трек-лист, в который вошли почему-то не все новые песни (я имею в виду "То, что делает нас людьми" и "Северный шторм"), зато совершенно неожиданно были включены некоторые старые (непонятно, по какому принципу выбрали именно их). Ну и совсем нетипично для Флёр было сразу записать песни, которые ни разу до этого нигде не исполнялись.

Итак, альбом принёс мне много сюрпризов, но самым главным из них стало то, что при первом прослушивании он мне совершенно не понравился. Я не помню, чтобы раньше такое хоть раз случалось. На первых альбомах мне бывало не нравились некоторые песни (например, "Зафиксировать вечность" или "Сладость") или казались неудачными аранжировки (альбом "Всё вышло из-под контроля"), но так чтобы всё абсолютно не понравилось, такое было впервые. Альбом показался пресным, безвкусным - куда делись все классические инструменты, за которые я так любила музыку этой группы? Где вся самобытность? Почему Настя со своей скрипкой выглядит приглашённым музыкантом? Зачем эта лубочная испанская гитара? Альбом "Пробуждение" звучал как русский рок в нелучших своих проявлениях. К этому давно дело шло, из группы постепенно исчезали контрабас, флейта, виолончель, постоянный состав сократился до минимума. Из всех композиций сразу понравилась разве что инструменталка со странным названием "Вальсаутро".

Закралась мысль, что акция КПД и мощное, возможно даже беспрецедентное по масштабам концертное турне в поддержку нового альбома были задуманы с тем расчётом, что популярности он иметь не будет. "Раз диски никто не купит, то хоть как-то соберём деньги, чтобы не погрязнуть в долгах" - где-то такая идея была у всего этого.

Тексты песен тоже не очень обрадовали. Ушла вся любовная лирика, весь надрыв и творчество на грани самоубийства. Как будто авторы отъелись, обустроили свою жизнь и теперь не знали, о чём писать (это чем-то напомнило мне Дельфина с его "Юностью", хотя там всё-таки было целых два удачных трека). Казалось, что Лена черпала вдохновение для своих песен исключительно в памятном теракте в Домодедове, где погибла её подруга Анна Яблонская. "Оборвалось", первая композиция, посвящённая этому, появилась ещё около года назад, вскоре после теракта. Остальные песни альбома продолжали эту линию:


Некоторым диссонансом после всей этой заупокойной службы выглядела песня "Спасибо", посвящённая слушателям. Кроме того, было неожиданно услышать "Спасибо", которое исполнялось на концертах лишь пару раз несколько лет назад и по легенде никогда не должно было быть записано (что это за благодарность, если её можно слушать по сто раз на дню, заплатив скромную сумму за диск?). Хотя "Спасибо" выглядело вполне логичным ответом на результаты акции КПД.

Песни Ольги, которые всегда мне нравились больше Лениных, в этот раз совсем не обрадовали. Её стихи уже довольно давно получаются какими-то сырыми и непричёсанными, чуть ли не с языковыми ошибками, при этом они не отбраковываются, как раньше, после пары концертов, а почему-то идут в студийные записи. Кроме того, звучание у них получилось какое-то слишком вербаольное, больше подходящее для сайд-проектов Оли, чем для Флёр. Казалось, что их изначально придумали под электронную музыку, а уже потом кое-как подогнали под формат группы. Ну и очень расстроила новая обработка "Мира потерянных вещей", который мне всегда очень нравился: какая-то совершенно неудачно выбранная манера пения и зачем-то замедленный ритм просто испортили песню.

В общем, не будь я многолетней поклонницей Флёр, я бы наверно отложила "Пробуждение" и никогда не стала слушать его снова. А так как я это я, послушала и второй раз. И поняла, что не так всё плохо на самом деле. Все классические инструменты вроде на месте, причём без излишеств, которые кое-где проскакивали в "Тысяче светлых ангелов". Партия ударных наконец-то нормально вписалась в музыку и не портит всё впечатление как на предыдущих двух альбомах. Приятны находки вроде звуков берлинского метро, гобоя, эрху. Интересно было услышать вокал не только Оли с Леной, но и Кати, а также лениной дочери Даши (наконец-то я точно знаю, как её зовут) и прочих детей полка. В общем, возможно через какое-то время я расслушаю альбом до конца и начну повизгивать от восторга, как делают уже сейчас некоторые поклюнники.