Ещё раз о муках творчества

[desperada_anna]

Вчера меня черти занесли в магазин, супер-простигосподи-маркет. Иду я мимо полок, поглядываю. И тут вижу диск некой Мары. Присмотрелась - на mara_petite не похожа. Однако меня это событие как-то покоробило. Иду я дальше, прохожу мимо телевизора. А там новости идут. А в новостях показывают Чапая. Мне совсем не по себе стало. Я дальше рассматривать не решилась, дабы не травмировать свои психику.
А представьте себе, как всё могло бы быть. Заходишь в книжный, а там половину книг написали твои френды из ЖЖ. Включаешь радио, а там твоя френдесса поёт свой очередной хит. Включаешь телек, а там один твой френд спорит с другим по поводу смысла жизни. Идёшь в кино, а там твои френды играют в фильме одного известного режиссёра, который, кстати говоря, тоже твой френд. Приходишь в больницу к врачу и спрашиваешь его, почему он так давно в ЖЖ не пишет... В общем, ужас... Кошмар... Весь мир и шесть рукопожатий...
Пришла я домой и вспомнилось мне, что надо стих написать. А я стихи писать никогда не умела. Конечно, это не мешало мне писать их в своё время. Однако я вовремя... как это по-русски?.. схаменулась, в общем, и сожгла свою тетрадку со стихами. И вот уже много лет с тех пор прошло, и за все эти годы я не написала ни строчки. Однако партия сказала надо. Ну а комсомол, естественно, ответил "есть!". Правда, комсомол поначалу сильно сносило в сторону. В сторону гашиша. Получалось что-то вроде такого:

Ветка ореха стучится в окно
И будто бы просится в дом.
От холода спасает только вино
И гашиш, разбодяженный льном.
Низкое солнце ласкает лучами
Гребни стареньких крыш,
Но мне лучше не думать о нём
И молча курить гашиш.

Прочитала я это, посмеялась и пошла смотреть "Солярис" Тарковского. Последний его фильм, который у меня есть. Итак, "Ностальгия", "Зеркало", "Жертвоприношение", "Иваново детство" и "Солярис". "Сталкера" и "Андрея Рублёва" я в этот раз смотреть не стала, я ещё слишком хорошо их помню. У Тарковского, кажется, ещё два фильма, да только у меня их нет...
Посмотрела я "Солярис" и решила всё-таки написать что-то нормальное. Чего-то нормального не получилось, получилось вот это:

Осень
Ветка ореха стучится в окно
И будто бы просится в дом.
От холода спасает только вино
И мечты, растворённые в нём.

Низкое солнце ласкает лучами
Окна и стены домов
И скоро исчезнет, как обычно ночами,
Оставив лишь эхо шагов.

Шаги в темноте, когда солнце уснуло,
Когда уж забылся закат,
Когда вспоминается то, что минуло
И что не вернуть назад,

Шаги одиночества, злобы, отчаянья -
Их эхо нельзя заглушить,
Но можно забыть их случайно, нечаянно,
И вновь до весны дожить.

Впрочем, брат сам виноват. Не стоило заказывать мне стих - я же не поэт. Если ему хотелось почитать хороших стихов, надо было попросить томик Есенина, к примеру. А так пусть пеняет на себя.