Ватман

Отака хуйня, малята.
© Д.П.

Знаешь, милая читательница, как бывает, когда возвращаешься на родину после недолгой отлучки - всё кажется кристально ясным, каждая мелочь бросается в глаза, на всё смотришь свежим взглядом. Ты ещё не успела оторваться от текущих в этой части мира событий, ты ещё можешь полностью осознать всю картину этой суеты со всеми её внутренними связями и противоречиями.

Совсем по-другому бывает, когда тебя не было дома уже очень давно, месяц, год, полгода. Тогда взгляд становится не только свежим, он как-то уходит в сторону и вверх, отстраняется от всего происходящего. И ты уже не понимаешь и не видишь внутренних переплетений на картине действительности. И ты не хочешь понимать, потому что это всё суета. Всё суета. Это всё неважно. Неважно, сколько серий ты пропустила, потому что в них не было ничего важного.

Ещё хуже становится, когда у тебя уже нет дома. Нет такого места, где ты бываешь достаточно долго, чтобы поверить, что суета это не суета. Ты уже не понимаешь модных шуток и не можешь шутить так, чтобы окружающим это казалось смешно. Помимо своей воли ты оказываешь вне культурных кодов, выше их. А значит и выше всего остального мира.

При этом от самого мира, от своего прошлого ты никуда не можешь убежать. Какая-то ты вроде ещё где-то есть и определяет то, что ты думаешь и как действуешь. Или нет? Ведь иногда кажется, что всё прошлое, которое было до поездки, что его и не было на самом-то деле. Всё это иллюзия.

И вот стоишь ты, не с ними и не с собой и думаешь... Думаешь ли? Ведь всё это суета на плоскости иллюзии. Всё это неважно и никогда не было важным. Поэтому и смерти не стоит боятся, что никогда не было рождения.