В мире, где за каждым охотится смерть...

[desperada_anna]

Когда ты грустишь
© Flёur

Когда ты грустишь,
Мне хочется петь,
И так вот всегда,
Упрёком ли словом захочешь задеть,
Так я не горда.
Ты хмуришься вечно,
А я так беспечна -
Не быть нам вдвоём,
Мы разные песни поём:
Ты о вечном,
А я о земном.

Ты ночью сидишь при свете луны
Над книгой своей,
Страницы алы,
А знаки черны
И ты всё черней.
Сползаются тени из разных углов
К твоей голове,
А я ухожу на запах костров
По мягкой траве.

А ночь так свежа
И пахнет сирень,
Гудят провода...
Останешься ты стеречь свою тень,
Один как всегда.
Ты писем не будешь писать и стихов
Про ревность и грусть,
Не станешь моих дожидаться шагов,
И я не вернусь...

А дни идут. Скоро я начну вести себя как фраевский алкоголик Дима и вздыхать в ночь: "А бабы-то нет!" Не то чтобы мне так уж нужна какая-то там баба (мне вообще по статусу мужик полагается), просто тоска определённая по несбывшемуся имеет место быть. Я вот пару дней назад даже грешным делом (шучу, руками, конечно, а не грешным делом, им писа́ть неудобно-то совсем) зачем-то написала что-то вроде некролога для Артемио. О том, каким я его помню. Написала и стало мне как-то не по себе. Просто в голову пришла дикая мысль: "А вдруг он и вправду умрёт?" И я представила (хотя точнее было бы сказать, что оно само представилось), как я (вся в чёрном) стою рядом с его отцом, какими-то людьми, моросит противный мелкий дождь, под ногами мокрая глина и дует мерзкий осенний ветер... А где-то за кадром его могила... И стало мне от этого видения по-настоящему жутко. Просто от осознания того, что рано или поздно он умрёт. И это неизбежно. И тогда в нашей с ним истории можно будет поставить самую последнюю, абсолютно окончательную точку. Удивительно, но видимо во мне до сих пор живёт какая-то глупая надежда что-то в этой истории дописать, изменить, придумать ей красивый финал, неважно трагический или нет, важно, чтобы он оправдал всю ту глупость, затянутость, пошлость, которая местами проскакивала, вообще тот факт, что история с таким красивым началом скатилась в такое болото... Я понимаю, что некорректно думать о своей жизни (настоящей, невыдуманной и a priori единственной) как о книге. Но почему-то получается именно так. Иногда она представляется мне повествованием на старинном свитке, самое начало которого покрыто множеством последующих слоёв бумаги, иногда - очень длинной мелодией, местами весёлой, а местами больше похожей на реквием, иногда картиной в духе Иеронима Босха, иногда глиняным кувшином, который я осторожно вылепливаю на своём гончарном круге, иногда - танцем, который я танцую в сумерках, перед тем как погрузиться в абсолютную тьму... Но в любом случае я вижу свою жизнь как произведение искусства, которое может принести мне позор или славу, ибо его нельзя спрятать от чужих, и поэтому нужно прожить её красиво.