desperada_anna: (heart)
Love's Philosophy
© Percy Bysshe Shelley / Amurekimuri

The fountains mingle with the river,
And the rivers with the ocean;
The winds of heaven mix for ever
With a sweet emotion;
Nothing in the world is single;
All things, by a law divine,
In one another's being mingle -
Why not I with thine?
See the mountains kiss high Heaven
And the waves clasp one another;
No sister-flower would be forgiven
If it disdained its brother
And the sunlight clasps the earth
And the moonbeams kiss the sea:
What is all this sweet work worth
If thou kiss not me?

Вчера был очень милый праздник, по поводу которого мне сегодня напомнили одну милую историю о тайных поклонниках.
Давным-давно дружила я с двумя девчонками Кариной и Настей. Так уж сложилось, что я всегда дружила с двумя. Они могли быть сёстрами, кузинами, просто подругами, но так почему-то сложилось, что девочки мне всегда попадались парами (Аня и Ира, Аня и Катя, Карина и Настя, Юля и Инна, Лена и Таня...). И, надо сказать, это было очень приятно и удобно: они периодически ссорились друг с другом и начинали в это время усиленно дружить со мной. А я как раз успевала отдохнуть от одной и проникнуться другой. Впрочем, я не совсем об этом. У них было и ещё одно преимущество: они очень трогательно заботились друг о друге.
И вот как-то раз Карина начала жаловаться нам с Настей, как ей трудно жить без любви и тепла, что её никто не любит, никто не приласкает и всё такое. Надо сказать, что девочки очень часто приходили ко мне с подобными признаниями и иногда из этого выходили забавные истории. Одна из них связана с Настей из этой же пары, и когда-нибудь по пьяни я её здесь разболтаю...
Итак, услышав грустную историю нашей подруги, мы с Настей решили поднять ей настроение. Искать ей парня заочно как-то не хотелось, поэтому мы просто решили разыграть таинственного поклонника. Мы договорились каждый день приносить ей букет цветов с записочкой под дверь. По чётным дням это должна была делать Настя, по нечётным - я (или наоборот, я уже не помню). А в те времена я была бедна, как церковная мышь, но полна светлых идеалов. Так что каждое второе утро я, рискуя репутацией, отправлялась в сторону клумбы у горисполкома или другого госучреждения с целью нарвать цветов. Потом этот букет дополнялся колосочками и полевыми цветами (типа одуванчик и пастушья сумка), завязывался ленточкой и отправлялся под дверь Карине. Ещё прилагалась записочка. К сожалению, у меня ни одной из этих любовных эпистол не сохранилось и я абсолютно не помню, что я там писала. Помню только, что это были пару строчек какого-то романтического бреда с подписью Антон. Это имя было выбрано просто потому, что у нас не было ни одного знакомого, которого бы так звали.
Наша затея с тайным поклонником Антоном имела успех. Карине нравилось, она вся сияла и потихоньку влюблялась в Антона. Мы с Настей, конечно, громко над этим смеялись. А ведь, оказывается, как мало надо девушке, чтобы влюбиться... Карина рассказывала об этом всем знакомым и родственникам, спрашивала, не знает ли кто Антона. Никто не знал.
Так продолжалось где-то две недели. А потом я случайно попалась с букетом цветов под дверью Карины. И попалась я на глаза не кому-нибудь, а своей первой любви - Саше Из Соседнего Подъезда. Он, конечно, клятвенно обещал никому не говорить, но всё равно вскоре все (включая Карину) знали, кто был Антоном. И весь груз ответственности свалился на меня, потому что Настя, как всегда, куда-то смылась в самый неподходящий момент.
Поначалу Карина очень обижалась, но потом начала вспоминать это с улыбкой. Правда, с тех пор она не позволяла мне себя обнимать или целовать (даже в щёчку) во избежание приставаний с моей стороны. Что характерно, никто и никогда после того не дарил ей цветы каждый день и не писал любовных писем в таких количествах. Даже самая её большая любовь...
desperada_anna: (Don'tCryForMeArgentina)
- Объяснение - это приукрашенное недоразумение, - сказал Оливейра. - Запиши.
Вот я и пишу.
© Хулио Кортасар. Игра в классики

Вот здесь меня попросили написать о Кортасаре. Что может быть проще? Вот взять и написать о какой-то книге, каком-то писателе, объяснить, почему понравился, почему нет, ведь столько же раз в школе это делали. Но какой смысл - объяснять? Уже одно то, что это кажется необходимым иронически доказывает бесполезность объяснения. Особенно когда это касается Кортасара.
Конечно же, можно сказать, что это знаменитый аргентинский писатель, который на самом-то деле родился не в Аргентине и полжизни прожил в Париже, но кому это интересно?
Всегда так: слова и время, чтобы их сказать, расходятся. Дело в том, что если я должна тебе что-то сказать, то это оказывается не к месту или приходится на тот день, когда мы не с тобою, и получается, что сказать ничего невозможно.
С первого взгляда книги этого милого аргентинца, друга Борхеса и Бьой-Касареса, могут показаться абсурдными или, как сейчас модно говорить, бредовыми (особенно это касается "Игры в классики" и "Модели для сборки"). Но:
– Абсурд – это то, что не выглядит абсурдом, – сказал Оливейра загадочно. – Абсурд в том, что ты выходишь утром за дверь и находишь у порога бутылку молока – и ты совершенно спокоен, потому что вчера было то же самое и то же самое будет завтра. Абсурд – в этом застое, в этом «да будет так», в подозрительной нехватке исключений из правил. Не знаю, но, может быть, следовало бы попытаться пойти по другому пути.
И Кортасар идёт по другому пути. Произведения его - это совсем не то, что читатель ожидает увидеть. Потому что в его книгах - чудеса, причём обычные повседневные чудеса или, лучше сказать, ставшие обыденными чудеса, чудеса, которые прорастают сквозь реальность, как трава сквозь асфальт. Чудеса никогда не представлялись мне абсурдными; абсурдно то, что им предшествует, и то, что за ними следует.
Кортасар преследовал меня давно. Мне постоянно попадались в книжном его сборники, причём чаще всего на испанском. Но я как-то всё проходила мимо, а когда наконец решила купить его "62. Модель для сборки", то её уже не было. Впрочем, эта книга всё-таки попала в мои руки, как и многие другие. С тех самых пор герои Кортасара вошли в мою жизнь.
Есть книги-истории, которые запоминаются именно как цепочка событий. Есть книги-идеи, из которых собственно кроме идей ничего не запоминается. А есть книги, в которых живут самые настоящие люди, которые могут стать твоими друзьями. Вот, например, "Фрекен Смилла и её чувство снега". Я уже смутно помню, о чём была эта книга, каков её сюжет и мораль, но тем не менее, я прекрасно помню саму Смиллу, её жизненную философию и характер. Такое ощущение, как будто я знала Смиллу или, быть может, мы с ней пили в каком-то тысяча девятсот коньячном году. То же самое я могу сказать и про Орасио Оливейру, главного героя "Игры в классики" Кортасара. Для меня он абсолютно живой человек, который научил меня многим важным в жизни вещам. Например, не мешать водку с портвейном. Он же подарил мне чудесное жизненное кредо: "Прямые гвозди и травы на заварку, тогда и сиесту можно пережить". Да и вообще всё, что есть стоящего в окружающей нас действительности, доходит до тебя через слова, остальное оставь обезьянам и герани. А слова Кортасара - это именно те слова, которых так часто не хватает.
"Игра в классики" Кортасара - это не то, что принято считать литературой. Да и для чего существует писатель, как не для того, чтобы разрушать литературу? А мы, те, кто не хочет быть читателем-самкой, для чего мы, как не для того, чтобы всемерно помогать ему ее разрушить? "Игра в классики" - это кусочки ткани, из которых каждый может сшить цельную картину или лоскутное одеяло. Тут слишком многое зависит от читателя, именно поэтому Кортасар не для всех. Эту книгу можно читать по-разному. Можно читать как сборник афоризмов, с любого места, с любой главы, можно читать подряд, пока не дойдёшь до концовки, а можно читать с помощью специальной таблицы, предложенной автором, где каждая глава содержит ссылку на следующую - в любом случае книга не потеряет смысла (если он там когда-то был).
"Игра в классики" - это единственная книга, из тех, что я читала, в которой действительно нет конца. Я имею в виду, что там не открытый финал как часто бывает, а действительно отсутствует конец, зато присутствует классический бесконечный цикл. Но не будем впадать в литературу. Ограничимся тем, что "Игра в классики" - это то, что понять нельзя, но убить может.
Можно сказать, что "Игра в классики" - это абсурд, шизофрения, бред, игра... Сколько слов, сколько терминов и понятий для обозначения все того же разлада. Иногда я начинаю уверять себя, что глупость называется треугольником, а восемь, помноженное на восемь, даст в произведении безумие или собаку. Для меня эта книга - это прежде всего Орасио и Мага.
Бывают жизни, похожие на литературные статьи в газетах и журналах, поначалу всего так много, а кончается все облезлым хвостиком, где-то на тридцать второй странице, между объявлениями о распродажах и рекламой зубной пасты. Так вот эти персонажи не такие. Это по-настоящему живые люди, от первой страницы до последней. Орасио может быть несимпатичным, циничным, просто трусом, но боги, я бы отдала многое, чтобы иметь такого друга!
Моя сила в моей слабости, - подумал Оливейра. - Самые великие решения я всегда принимал, маскируя бегство.
Орасио Оливейра - это такой близкий мне образ аргентинца за границей, человека, который ищет себя, ищет смысл, ищет путь (или уже не ищет?). Иногда (слишком часто) я узнаю в нём себя. Орасио - это человек, которому нужно бежать, то ли от чего-то, то ли к чему-то... В том состоянии, в каком он сейчас, люди ищут способ убежать - это может быть вyду, марихуана, Пьер Булез или рисующие машины Тингели. Он догадывается, что где-то в Париже - в одном из его дней, или смертей, - в одной из встреч скрывается ключ, который он ищет, ищет как безумный. По сути, он не осознает, что за ключ ищет, и даже того, что этот ключ существует. Он только предугадывает его контуры и его лики.
Бегства планируются, имеются технологии и расчеты их изготовления при помощи модулора или формулы нейлона. Есть неразумные, продолжающие верить, что одним из способов может стать пьянка, или травка-наркотик, или гомосексуализм - любая вещь, возможно, великолепная или ничтожная сама по себе, однако глупо восхвалять ее как систему или как ключ к искомому царству. Возможно, есть другой мир, внутри этого, но мы не найдем его, если станем выкраивать его очертания из баснословно беспорядочного нагромождения наших дней и жизней, мы не найдем его ни в атрофированных, ни в гипертрофированных формах нашей жизни. Этот мир не существует, его надо создавать, как птицу-феникс.
Орасио Оливейра - это человек, который создал свой мир, который имеет своё мнение о всех вещах и слишком часто его мысли совпадают с моими. Его понимание любви так непривычно иногда, так неуместно, но проходит несколько мгновений и я понимаю, что он, чёрт возьми, прав! И его жизнь с Магой - это совсем не то, что хотелось бы назвать настоящей любовью, но стоит бросить второй взгляд и понимаешь - да, это любовь.
Многие полагают, будто любовь состоит в том, чтобы выбрать женщину и жениться на ней. И выбирают, клянусь тебе, сам видел. Разве можно выбирать в любви, разве любовь - это не молния, которая поражает тебя вдруг, пригвождает к земле посреди двора. Вы скажете, что потому-то-и-выбирают-что-любят, а я думаю, что борот-нао. Беатриче не выбирают, Джульетту не выбирают. Не выбирают же ливень, который обрушивается на головы выходящих из концертного зала и вмиг промачивает их до нитки.
Мага и Орасио - две половинки, двое безумцев в Париже. Им не излечиться, они уже никогда не станут нормальными. Просто так вышло, что в один прекрасный день, на них обрушился один и тот же дождь... И для меня они гораздо лучше, чем любая классическая пара вроде Ромео и Джульетты.
Мага всегда оставалась для меня загадкой, я могла видеть её только через призму глаз Орасио. Но в какой-то момент Мага в моей голове нашла отражение в реальной жизни, а именно - в матери Артемио.
Мага не очень твердо знала, почему она приехала в Париж, и Оливейра понимал, что, случись в туристском агентстве легкая путаница с билетами или визами, она с равным успехом могла причалить в Сингапуре или в Кейптауне.
Главное было - уехать из Монтевидео и окунуться в то, что она скромно называла Жизнь. Самое большое преимущество Парижа состояло в том, что она прилично знала французский и что тут можно было увидеть лучшие картины в музеях, лучшие фильмы, - словом, Kultur в самом ее замечательном виде. Оливейру умиляла эта жизненная программа (хотя Рокамадур почему-то довольно неприятным образом охолаживал его), и он вспоминал некоторых своих блистательных буэнос-айресских подруг, которые совершенно неспособны были выбраться за пределы Ла-Платы, несмотря на все их метафизические потуги планетарного размаха. А эта соплячка, к тому же с ребенком на руках, села на пароход в третий класс и без гроша в кармане отправилась учиться пению в Париж.

Ну разве не замечательный человек? Ведь у каждого, я уверена, есть друзья, которые годами жужжат о том, что при первом же удобном случае уедут из этого богом проклятого города, но тех, кто и правда уезжает, единицы. Я бы даже сказала нули. Потому что не так просто взять и всё бросить и уехать за океан. Именно поэтому я преклоняюсь перед Магой. А матери Артемио, которая трижды Мага (сначала Белоруссия - Украина, потом Украина - Аргентина, потом Аргентина - Испания), вообще нужно ставить памятник, я считаю.
"Игра в классики" Кортасара - это книга о жизни, о такой, какой она есть или могла бы быть. Вообще жизнь - как комментарий к чему-то другому, до чего мы не добираемся: оно совсем рядом, только сделать прыжок, но мы не прыгаем. Но когда читаешь Кортасара, кажется, что это что-то очень близко, стоит протянуть руку и вот оно, совсем рядом, только чуть-чуть не достают кончики пальцев... Это и есть для меня Кортасар, вот это ощущение на кончиках пальцев.
P.S. Курсивом выделены цитаты из произведений Хулио Кортасара, в основном из "Игры в классики".

The Death of Love

Thursday, 2 July 2009 14:43
desperada_anna: (withoutCrossInclined)
Лабиринт
© М. Р. Ф.

Твоя любовь - как лабиринт
Мрачный огонь, кровавое золото...
Мне больно, когда говоришь
Когда ты молчишь - мне страшно и холодно.

Ни словами, ни слезами,
Ни войной, ни молитвой
Все напрасно, выхода нет
Из лабиринта
Я ведь знаю, выхода нет...

Сеть поворотов и тупиков
В вечном предчувствии новой утраты
Мне больно, когда ты далеко
Ещё больнее, когда ты рядом

Ни покорной немотой,
Ни отчаянным криком
Все напрасно - выхода нет
Из лабиринта
Ты ведь знаешь, выхода нет...

Знаешь, наверно, мне будет сложно
Понять до конца твою горькую правду
Но раз в этом мире такое возможно -
Я буду любить наше мертвое завтра.

Ни кровавым заклинанием
Ни светлой молитвой
Все напрасно - выхода нет
Из лабиринта
Мы ведь знаем, выхода нет...

Будь всё не так, как оно есть, я бы сейчас рассказывала о том, что делала последние два дня, о том, где была и что нового узнала о себе и об остальном. Я бы рассказала, почему у меня сейчас болит каждый квадратный дюйм моей кожи, спина, руки, ноги и шея. Я бы рассказала, откуда у меня царапины подозрительного вида на руках (down, not across!). Я бы много чего могла рассказать, но всё это сейчас не важно.
Мне плохо. Мне очень плохо, но не от того, что у меня что-то болит, не из-за того что я сутки не спавши и даже не из-за того, что я в который раз нарушила заветы Орасио Оливейры и смешала водку с красным вином, а потом ещё и пива добавила. Мне больно из-за того, что всё в который раз рушится. Сколько раз уже приходилось спасать эти отношения, но они снова разбились на мелкие кусочки. И похоже, в этот раз уже никто не собирается их склеивать. Никому уже не интересно. Все устали. Никому нет дела. И сколько бы я не шептала "I don't wanna lose you tonight", я уже сама себе не верю. Всё это притворство, всё это лицемерие. Нет уже никаких сил сражаться. Нет сил подняться и попытаться всё исправить. Мало толку лежать и плакать в подушку. Никто не увидит, никто не узнает, никому от этого не станет легче. Ничего не изменится.
А ведь как всё просто: "На следующей неделе я завезу тебе твои вещи". И всё. И больше можно никогда не встречаться, никогда не видеться. Конец.
Хэппи энда как всегда не получилось.

Шарик

Wednesday, 4 March 2009 15:53
desperada_anna: (ошейник)
Тот самый шарик.
21.83 КБ
Только год спустя.
Я думаю: а вдруг любовь всё-таки умирает?
desperada_anna: (Default)
Ремонт
© Flёur
Нет никаких деревьев,
Никакого дома,
В сумрачных тихих аллеях
Никаких знакомых собак,
Цветы в ухоженных клумбах -
Всё совсем по-другому,
Незнакомей, новей,
Словно всегда было так...
Это конечно то место.
Только время не это.
Не то время года.
Не то время суток.
Было так интересно:
Мама, папа и лето...
Вот я превратилась в кого-то,
Не заметив, что в промежуток
Все залеплено штукатуркой,
Замазано свежей краской,
Проведено много мелких работ.
Как вернутся в другую жизнь,
Которая кажется сказкой,
Когда всюду прошел ремонт?
Мне кажется я все вижу,
Но не могу проснутся.
Я знаю живут своей жизнью вещи,
Когда не следишь за ними,
Мир за спиной подвижен,
Стоит лишь отвернуться,
Вот я на миг отвлеклась,
И все вокруг стали другими...

Я опять иду всё теми же дорогами. Опять в моей жизни ремонт, правда, теперь видимо капитальный... Когда я в прошлый раз напевала эту песенку, рядом был Артемио, который говорил: "Я всё вытру, ты забудешь о ремонте... Вернётся запах старых стен". "Но это будут уже не те стены" - сказала я тогда, хотя на тот момент это было не совсем правдой. А вот теперь стены уже и вправду не те...
И что теперь делать? Вот вчера [livejournal.com profile] dakshinamurti заставил меня призадуматься (он меня вообще часто вдохновляет на разного рода мысли), сказав, что в наше время трудно найти девушек-однолюбов: "Где ты таких видела в наше-то время? Кали-Юга на дворе - какие однолюбки? Ты еще Тристана и Изольду вспомни". А ведь действительно, как можно сейчас жить и любить только одного человека? Ну, возьмём к примеру меня. Ну любила я Артемио, почти три года только им и жила. И что теперь? Как дальше жить? Я без него чувствую себя так, как будто бы мне ампутировали ногу или руку. Всё приходится учиться делать заново. Все старые занятия потеряли почти весь смысл, потому что я теперь одна. А представить себе, что рядом скоро (или даже не скоро) будет кто-то другой почему-то упорно не хочет получаться. Тем более, представить, что этот другой будет в принципе таким же, потому что другой вариант меня не устраивает... Так что вечная любовь - вещь, безусловно, красивая, но только в теории.
desperada_anna: (Default)
Стекла
© К. Арбенин

У меня есть конкретное предложенье:
Заменить все стекла на витражи,
Чтобы видеть в окне не свое отраженье,
А цветные картинки и миражи.

Пусть это кому-то покажется странным —
Новые стекла в старые рамы.
Звон...
Бесцветные стекла вон,
Прозрачные стекла вон...
Звон...

В этом деле есть одно осложненье:
Слишком много осколков и резаных ран,
Но зато фантастическое впечатленье,
Будто в каждом окошке цветной экран.

Цена небольшая на руках и на рамах,
От старых осколков свежие раны.
Звон...
Ненужные стекла вон,
Разбитые стекла вон...
Звон...

Но я вижу: тебя терзают сомненья,
Ты в этой идиллии видишь обман.
Что ж, пусть кто-то из нас испытает прозренье,
Когда все миражи превратятся в туман.

Ведь стекла рассыпятся поздно иль рано,
Останутся только рамы да раны.
Звон...
Ненужные стекла вон,
Прозрачные стекла вон...
Красные, зеленые, синие, желтые стекла
Со всех сторон.

/*Спасибо за наводку на текст [livejournal.com profile] rainbow_thrush*/

...На день рождения мне подарили шарик. Как ослику Иа. То есть, конечно же, мне подарили не только шарик, но и много чего другого, но вспоминать об этом сейчас не стоит. Итак, мне подарили фиолетовый шарик в форме сердца. И на нём надпись: "С любовью". Было это в феврале. Я закинула этот шарик туда, где он мне не мешал, и забыла об этом... И вот прошло сколько-то времени и я наткнулась на сво шарик "с любовью". Да только любви в нём почти не осталось. Стал он совсем маленький, скукоженный, некрасивый... )
Нет уже во мне почти никакой любви... Может, что-то там на дне и осталось, но так мало, что даже трудно понять, есть ли там что-то... Так, тлеющие угли... "Там, где пожар достигал небес, травы густы и прохладен лес..."
Когда-то давно всё было по-другому. Это как впервые попробовать наркотики. Ты знаешь, что это плохо, что не стоит это делать, тебе не раз об этом говорили... И ты сам понимаешь, в твоём сердце страх, что всё это может плохо закончиться, есть даже чуть-чуть отвращения, но ты всё-таки решаешься попробовать... И тут ты попал. Нет, не каждый человек, попробовавший наркотики, становится наркоманом. И не каждый, кто делает шаг навстречу другому, отдаётся ему навсегда. Но есть исключения. И видимо я одно из них.
Ну что сказать? Каждый знает об этом, если не из личного опыта, то из книг, фильмов, песен. Сначала кайф, эйфория, непреходящая радость просто от ощущения того, что жив и живёшь, неиссякающие силы, которые появляются просто от того, что тебе больше не нужно тратить их на поиски смысла жизни... Ты хочешь быть всё время в этом состоянии, ты ищешь любой случай, любую возможность, чтобы продлить эту эйфорию, ты не можешь думать ни о чём другом... И когда по тем или иным причинам приходится хоть на короткое время вернуться к прежней жизни, ты не можешь найти себе в ней места, ты мечешься их стороны в сторону, не имея сил сосредоточится на чём-то, кроме главного. Ты считаешь секунды, ты считаешь часы, ты ждёшь того, кто принесёт...
Со временем ты привыкаешь к этой новой жизни, трепет, метания, эйфория медленно исчезают, бледнеют, гаснут... Хотя может они и остаются прежнеми - просто ты привыкаешь. Ты уже не можешь представить себе, что когда-то жил иначе и уж тем более, что когда-то будешь снова жить иначе. Всё, ты приплыл в свою гавань, нашёл своё счастье. Теперь ты можешь сказать, что жизнь прожита не зря. Да, кайфа от того, что ты получил, уже нет, но ведь все знают, что так и должно быть. Зато ты нашёл умиротворение. Именно в этом месте (а может чуть раньше?) следовало бы написать "And they lived happily ever after"...
Но в жизни никто такого не пишет. В жизни есть лишь бесконечное движение вперёд. Неважно куда: в пропасть, в горы или в лес. Просто бесконечное движение. Бесконечное потому, что когда придёт конец твоему пути, ты об этом не узнаешь... И ты идёшь вперёд. Шаг за шагом. У тебя есть то, о чём многие знают только из книг. У тебя есть любовь. Настоящая, проверенная временем. Она выглядит именно так, как о ней рассказывали. Точь-в-точь. И ты точно знаешь, что не сможешь без неё жить, потому что после такого жить уже нет смысла. Ничего лучше уже не будет...
А ещё где-то на краю сознания ты понимаешь, что это самообман. Что давно уже нет никакой любви, а может никогда и не было. Что это уже зависимость, из которой никто из вас двоих не выберется. Что ты просто стареющий наркоман, который не доживёт до следующего утра без своей дозы. Твоё тело и твоя душа уже слишком пропитались этим. И если ты в один прекрасный момент решишь с этим завязать, то ты умрёшь.
desperada_anna: (Default)
Он не такой как все
© Оля и Монстр

Все люди в общем похожи,
Страдают от одного и того же:
От сомнений, от скуки быта,
От простуды и от обиды.

И в каждом подъезде свой алкоголик,
Мешающий жить соседям...
И скоро за нами приедет троллейбус
И все мы на нем уедем...

Небо темнеет к грозе...
Льется из крана вода...
А он не такой как все...
И это моя беда.

Двери хлопают, плачут дети,
Глупо чувствует себя третий...
Одинаково злы подростки...
Повороты, перекрестки...

В назойливой спешке несутся машины -
Торопятся сбить человека...
Работай, вертись в напряженном режиме,
Пока ты еще не калека...

Тот же запах книг и газет...
Понедельник, вторник, среда...
А он не такой как все...
И это моя беда.

Ошибается даже компас.
Любопытство нас ведет в пропасть,
Тянет скептиков убедиться
В очевидном - что мы не птицы.

Фальшивой и подлой любовью и дружбой
Иуды за искренность платят...
С балконов кричат на детишек старушки,
У каждой свой маленький садик...

А меня поджидала сеть,
Оголенные провода...
Он не такой как все...
И это моя беда.

Вчера вечером был у нас с Артемио абсолютно бредовый разговор. О Раммштайне, стриптизе, лодках, английском и японском языках, моем глючном беспроводном модеме, войне деревьев (кад годдо которая), терроризме (завтра без бебернацати бубернацать, белый дом, ядерный заряд в 8 килотонн. мы будем жить вечно--------viva la revolucion-------hasta la victoria siempre--------luchar hasta la ultima gota de sangre---всегда...
------lucharemos hasta gastar nuestras almas), Че Геваре, вспоминали о том самом субботнем утре, когда ты, Артемио, пел БГ "я крут, я круче всех мужчин", планировали, как ты споёшь мне "Hasta siempre"... Кусочек диалога даже зацитирую (не потому, что так уж хорош, а просто так):
Я: я снова здесь. Вы рады?
Артемио: o mi nena... мою радость не описать словами
Я: опиши жестами:) анекдот в тему: мальчик жестами объяснил, что его зовут Хуан
Артемио: приходи на сеновал ночью я объясню
Я: а можно я с кузнецом приду?
Артемио: ну ладно придётся и кузнеца...

Были воспоминания о даче... У всех близких людей наверное есть "свои" фразы. У нас, например, это "Всё-таки зря собаки съели мясо" (это о том, как Артемио готовил мне курочку на огне, а потом чуть ли не половину её съели собаки), "Иди ноги помой" (это о том, как Артемио ходил босиком по грязи за минералкой для меня, а потом долго не мог решится помыть ноги и залезть в постель)... Будет о чём вспомнить в старости...
А потом мне надо было уйти. Но Артемио не хотел меня отпускать. Звонил потом трижды. И в третий раз, когда уж был изрядно пьян, признался мне в любви:))). Сказал: "Я люблю тебя как человека. Я давно хотел это сказать". Сказал, что мы всё равно будем вместе, что "мы в этом мире повязаны". Сказал: "Я очень дорожу теми отношениями, которые сложились между нами... Я не имею ввиду дачу... Вообще". Да, ты был пьян. Но если говорить по чести, то я тоже была пьяна, когда впервые сказала тебе "Te amo". Ты знаешь, Артемио, в моей жизни было много мужчин. Попутчики... И они говорили много слов и о привязанности, даже о любви, хотя по-моему такими словами не стоит разбрасываться, отнюдь не стоит... Но в их устах это были просто слова. И ничего кроме слов. А в твоих словах я слышу больше, чем ты говоришь...
Вот ты сказал, что любишь меня как человека. И это значит для меня больше, чем предложение выйти замуж от Витали или Длинного. Я никогда ничего не просила у тебя. Мне трудно представить, что когда-то ты станешь моим мужем или чем-то в этом роде. То, что между нами, совсем другого рода. Просто мы в этом мире повязаны. И от этого никуда не деться.

(no subject)

Wednesday, 28 May 2008 10:51
desperada_anna: (Default)
Мое имя - в древнем манускрипте
© Елена Войнаровская, 21.10.1998 г.

Мое имя - в древнем манускрипте.
Мои слезы - за любовь расплата.
Мои сны - коралловые рыбки,
мотыльки над опиумной лампой.

Мои вены - тонкие травинки.
Друг мой - одинокая дорога.
Мои звезды - желтые песчинки
на губах смеющегося Бога...

Оплетали корни мое тело,
Уносили крылья мою душу,
Океан мне обещал спасенье,
но теперь - я не увижу сушу.

Он, бескрайний, стал моей тюрьмою:
долго ль на волнах его качаться?...
Друг мой, нам не встретиться с тобою
Мы с тобою - вечные скитальцы...

Знаю я, что этот мир изменчив.
Знаю, что не может быть иначе.
Мы с тобой давно уже не вместе,
Но для вечности - как это мало значит!

Мы умрем и снова повторимся
в маленьких частях большого мира,
Станем мы оранжевою плазмой,
выдохом холодного эфира...

Мы придем на берег океана
новой строчкой нового пролога,
Чтоб бросать цветы своих желаний
под ноги танцующего Бога...

Вот вчера случайно наткнулась на лирику Ольги Пулатовой и Елены Войнаровской. Интересно почитать их стихи в том виде, в котором они были написаны, без поправок на музыку etc... А ещё недавно почитала немного Хименеса в переводе на русский и с удивлением поняла, что он и в переводе весьма неплох. Хотя читать стихи нужно только в оригинале - это моё твёрдое убеждение, которое родилось после прочтения десятка абсолютно разных по духу переводов "Гимна красоте" Бодлера. Переводы стихов, как правило, имеют очень мало общего с оригиналом. Знаю, потому что сама переводила много стихов и песен...
А ещё я узнала, что фраза "небо в алмазах" пошла из "Дяди Вани" Чехова. По крайней мере, так говорят. Вот только непонятно, как это словосочетание просочилось в другие языки. Например, у Beatles есть песня "Lucy and the sky with diamonds", а я почему-то сомневаюсь, что Леннон с Маккартни перечитывали на досуге Чехова...
Вчера вечером мне звонил Артемио. Теперь он звонит/пишет мне каждый день... Странно, я знаю его уже третий год и мне до сих пор есть о чем с ним поговорить. Мне не скучно с ним. Мне с ним хорошо. Просто хорошо, без оглядки на обстоятельства, на других людей, на весь мир... Хорошо просто молча лежать рядом, хорошо, когда мы о чем-то говорим или просто смотрим друг другу в глаза... Как-то Артемио сказал мне, что в моём присутствии у него абсолютно утопическое настроение... Пожалуй, это взаимно...
Бегбедер писал, что любовь живет три года. Третий год истекает в сентябре... Доживем - увидим....
А здесь снова тучи... Хотя дождя и нет... А над головой [livejournal.com profile] dakshinamurti наконец взошло солнце. И от этого мне теплее...
desperada_anna: (Default)
Рай На Полчаса
© Flёur

Мы с тобой умрем
очень медленной смертью.
Мы с тобой умрем
мучительной смертью.
Это - плата за рай,
что был вами украден
на полчаса...
Мы с тобой будем пить
отравленный воздух.
И в ответ на удар
мы лишь рассмеемся.
Мы превысили скорость,
мы обречены.
Нас уже не спасти -
мы разобьемся

Это - плата за рай
на полчаса...
Нам навстречу в машинах летят
изумленные лица
Это - плата за рай
на полчаса...
Это - наш с тобой
маленький Апокалипсис...

Ты меня научил
не бояться страданий,
уходить, не дождавшись
аплодисментов...
Я могу умереть
за преступность желаний,
лишь бы ты был со мной
за секунду до смерти

Это - плата за рай
на полчаса...
Нам навстречу в машинах летят
изумленные лица
Это - плата за рай
на полчаса
Это - наш с тобой
маленький Апокалипсис

Я сегодня одену
вечернее платье.
Мы с тобою умрем
безумно красиво...
Наши души закружит
в невидимом танце.
Наши губы сольются
за секунду до взрыва...

Абсолютно нет желания что-либо говорить. Когда есть чувства, слова не нужны. Слова просто теряются где-то. Видимо, осознают свою тщетность... Безумно скучаю по твоему телу, Артемио. Надо бы снова повторить наше милое приключение...
Все в работе. Даже по аське пишут только по делу. А я как бы выпала из колеи. Вообще из реального мира... Сижу целый день и ничего не делаю. Ничего из того, что советует сделать common sense. Лонли-Локли во мне наконец заснул...
Художник должен быть голодным. Чтобы почувствовать себя человеком, нужно страдать. А я сейчас не человек и не художник. Чукча не писатель, чукча читатель. Не обессудьте...
desperada_anna: (Default)
...И солнце встаёт над руинами
© Flёur

Ты говоришь, а ветер стонет в деревьях,
И шар земной из-под ног уплывает.
Наверное, пройдёт какое-то время
Прежде, чем я всё осознаю.

Ты говоришь, а я стою, как послушный манекен
С продырявленным сердцем.
Мгновенье, и целый город разрушен.
Теперь мне некуда деться.

За тучами месяц угрюмый скользит во мгле
На встречу непоправимому.
И, кутаясь в свой старый шарф, я смотрю,
Как Солнце встаёт над руинами...

Раскинув руки, лежу на битом стекле,
Едва надеюсь на то, что кто-то услышит,
Чем больше слёз, тем горизонт всё светлее.
А небо... всё ближе.

Немеркнущая красота в снежинках
Над искрами ягод рябиновых
Так медленно бледнеет звёздная даль,
И Солнце встаёт над руинами...

Взлетают вороны, кружатся над пепелищем.
Какой ценой досталась мне эта мудрость?
Видимо, чтоб стать светлее и чище,
Нам нужно пройти по горящим углям.

Упавшие в воду мосты однажды
Исполнят неосуществимое.
Под пеплом опять прорастают цветы
И Солнце встаёт над руинами...

Ну что, камрады и камрадки... Я согрешила... Под звуки дождя, пьяная не то от вина, не то от любви... На коже до сих пор твой запах... Тело всё ещё помнит твои прикосновения... Эйфория... О чём тут говорить? Кто знает, тот поймёт. Кто не знает, тот достоен сострадания.
Такой странный вечер... Вдалеке от людей, от всего, что напоминает о реальном мире... Воспоминание о твоём балконе на восьмом этаже в Буэнос-Айресе... И твоё желание уехать со мной в милую сердцу Аргентину... Пусть даже года через три, но всё же... Ты говоришь, что не дашь мне умереть все эти три года. И я тебе почему-то верю... И мы слушаем диск, купленный когда-то в Аргентине, и тихий ночной дождь... Странно, но наверное в Аргентине вчера было гораздо теплее, чем у нас, хотя там и осень... Но меня спасало от холода тепло твоего тела, Артемио.
Ты всё-таки приготовил мне обещанную курочку на огне... Пусть на это и ушло несколько часов и уйма нервов, но всё-таки так приятно смотреть на мужчину, готовящего еду на огне... Пусть даже потом собаки и украдут у меня за спиной значительную часть ужина...
Я почти не спала ночью, проснулась когда ещё не было даже семи утра, но чувствую себя лучше, чем если бы мирно спала всю ночь в своей постели одна... Если бы я могла, я бы осталась с тобой навсегда... Но мне пришлось уйти и теперь я здесь, вдыхаю твой едва слышимый запах в своих волосах и ощущаю следы от твоих прикосновений и поцелуев...
desperada_anna: (Default)
Любовь
© Дельфин

Это больше, чем мое сердце,
Это страшнее прыжка с крыши,
Это громче вопля бешенного,
Но гораздо тише писка забитой мыши.
Это то, что каждый всю жизнь ищет,
Находит, теряет, находит вновь,
Это то, что в белой фате со злобным оскалом
По свету рыщет.
Я говорю тебе про любовь.
Она сама по себе невесома,
Она легче чем твои мысли,
Но вспомни как душу рвало,
Когда она уходила,
Как на глазах твоих слезы висли.
Она руками своими нежными
Петлю на шею тебе набросит,
Не оставляя ничего от тебя прежнего,
Cама на цыпочки встать попросит.
Ты даже не сможешь ее увидеть,
Ты никогда не заглянешь в ее глаза,
А думаешь только о том, как бы ее не обидеть,
Не веря в то, что она действительно зла.
Ты можешь с ней расцвести и засохнуть,
Она сожрет тебя, как цветок тля,
Но все равно лучше уж так сдохнуть,
Чем никого никогда не любя.

С ней хорошо, без нее как-то странно.
Мне не хватает ее слез радости.
Если она пришла, то тут же уходит плавно,
Бросая в лицо какие-то гадости.
И я держу свою дверь закрытой,
Чтобы стучалась она перед тем как ко мне войти,
Чтобы не оказалась она той, мною давно забытой,
Той, с которой мне не по пути...

Банальности... Я снова впадаю в банальности. Я знаю, что со стороны всё это смотрится глупо. Влюблённый человек всегда выглядит немного нелепо. Все это расфокусированные взгляды, неуместные блаженные улыбки, воркование по телефону, полная неспособность сосредоточиться на деле... Да, со стороны это смотрится нелепо, неразумно. Но если ты теряешь разум от любви, то чему тут удивляться?..
Мне трудно вспомнить о том, что было вчера. Всё как в тумане. Я настолько сильно обращена в себя, что не замечаю того, что вокруг. Да я и не хочу замечать... Всё равно этот мир не такой, каким я его вижу и уж точно не такой, каким его изображают другие.
Из вчерашнего дня я помню только как читала "Боливийский дневник" Эрнесто Че Гевары и смотрела фильм "Слон", который Таня качала до двух ночи, но так и не собралась посмотреть. Нет, я не почитательница Че Гевары, всё намного проще. Он просто родился в Rosario, где в своё время жил мой милый друг Артемио. У него (у Артемио, конечно же, а не у Че) дома и сейчас висит плакат с надписью "Rosario, nuestra casa". И портрет Че тоже висит. Поэтому я и стала читать "Боливийский дневник". Забавная, надо сказать, вещь. Люди ходят по лесу, ссорятся, мирятся, жалуются друг на друга... В общем, типа туристы, но почему-то считают себя партизанами:))
Знаешь, это довольно-таки распространённое явление, увлекаться тем же, чем увлекается твоя половина. Например, когда-то я была влюблена в одного военного. В это период времени узнала больше о войне и военных, чем за всё время до и после того. Нет, не в том дело, что он мне много о себе рассказывал, наоборот, просто я стала обращать внимание и запоминать всё, что хоть каким-то боком касалось его. Та же самая история и с Артемио. Я сомневаюсь, что он стал бы учить французский, если бы не Патрисия. Да и я вряд ли знала бы хоть одно слово по-испански, если бы не Артемио. Хотя ради справедливости стоит признаться, что первое испанское слово, которое я от него услышала было "mierda")). А второе: "puta")))))
Хотя бывает и обратная ситуация. Например, у Тани с Flёur. Цитирую: "ну как-то клип смотрели с Витькой, забыла какой именно, ему девушка там понравилась...мне нет, причем абсолютно, страшненькая, ну наверно поэтому антипатия пошла к Флер". Просто ревность. Хотя я не понимаю, как можно ревновать человека к певице или актрисе. Я в своё время даже специально спрашивала Артемио, какие актрисы ему нравятся, чтобы понять, соответствую ли я его типажу женщин. Но это я, а я (если верить окружающим) совершенно не похожа на остальных.
Хотя у меня тоже есть проблемы, которые нужно решать. Чем я пожалуй и займусь.
desperada_anna: (Default)
Завтра
© Tracktor Bowling

Когда ты ищешь ответ на дне пустых глаз,
Растворяясь в тоске городских дней...
Холодных дней,
Когда теряешь любовь в очередной раз,
Остаётся мечта и ты живёшь с ней....
Живёшь с ней...

Всё, что не убивает нас сегодня,
Завтра сделает нас сильней...

Кто-то хочет купить нас сквозь телеэфир.
Мы пытаемся просто зажечь свет
Внутри людей.
Пускай эти строки истёрты до дыр,
Мы храним свою цель и мы идём к ней...
Идём к ней...

Всё, что не убивает нас сегодня,
Завтра сделает нас сильней...

Плохо мне, плохо... И душа и тело совсем отказываются жить. И им плевать на то, что за окном впервые за 4 дня появилось солнце, что если не смотреть на термометр, то можно подумать, что уже лето... Странно. Я не болела с ноября месяца, не зимой, не осенью, пережила не слишком теплое начало весны, и вот когда наконец стало по-настоящему тепло и солнечно, я совсем расклеилась. Глупо даже как-то... Хотя с другой стороны, если в душе осень, то тут уж ничего не попишешь... Ум отказывается верить глазам.
Раньше я не позволяла себе болеть, не позволяла себе ни душевных ни телесных слабостей, потому что хотела быть всё время быть с тобой, и никакие болезни не могла мне в этом помешать... Знаешь, есть такая фраза: "Меня любовь греет". Так вот, меня любовь не только грела, благодаря ей я не чувствовала ни холода, ни жары, ни голода, ни жажды телесной или душевной, ни тоски, ни скуки... Весь мир был наполнен любовью и другое ему было ни к чему... А теперь ты где-то далеко, Артемио. И никому не нужно, чтобы я была... И потому мне плохо...
Но я знаю, что переживу это. Просто по привычке. Иначе быть не может. И наверное стану после этого сильней. Так говорят: "Всё, что не убивает нас сегодня, завтра сделает нас сильней".

Profile

desperada_anna: (Default)
desperada_anna

June 2017

M T W T F S S
   1234
567891011
121314 15161718
19202122232425
2627282930  

Syndicate

RSS Atom

Expand Cut Tags

No cut tags

Tags